Hablando en plata

Advierto que lo que voy a decir es políticamente incorrecto. Sé que muchos me tacharán de insolidario, de incomprensivo, de cruel e incluso de fascista. Lo que voy a escribir no lo he visto publicado en ningún medio pero yo lo pienso así. Y sé que muchos otros opinan como yo. Así que, como prefiero ser coherente conmigo mismo a formar parte del gran rebaño, allá voy: Aminetu Haidar me parece una sinvergüenza y estoy muy cansado de su espectáculo mediático. Sí, como lo oye.

El movimiento saharaui y sus reivindicaciones no son un tema precisamente nuevo. Como una de tantas injusticias que abundan en el mundo no está de más que de vez en cuando vuelvan a salir a la luz pública. Está bien que la población se conciencie de sus problemas para que a través de nuestros representantes políticos se establezcan los medios adecuados de actuación a través de los organismos internacionales. Y más en el caso de España, un país profundamente ligado a la historia del Sáhara Occidental. Organizaciones no gubernamentales, asociaciones de apoyo e instituciones oficiales trabajan desde hace muchos años para impulsar el desarrollo de este territorio y reivindicando sus derechos como pueblo en el ámbito internacional. Hay un problema. Está bien. Lo sabemos. Os entendemos. Os apoyamos.

Y de repente, Haidar. Resulta que a esta buena mujer no le da la gana rellenar un formulario de entrada en un país totalitario y opresor como es Marruecos. Marruecos le niega la entrada en el país, le priva de su pasaporte y la devuelve a España. Al día siguiente la señora Haidar poner una denuncia formal al Estado Español por ¡retenerla en su territorio en contra de su voluntad! (tócate los huevos Mariloli). Y entonces comienza su campaña en el aeropuerto, exigiendo al Gobierno Español que arregle su situación. Pero lo que se tornará más importante con el paso de los días, es que decide comenzar una huelga de hambre.

La huelga de hambre siempre me ha parecido un arma bastante egoísta y pretenciosa. Una medida de presión que en estos tiempos que corren sólo busca llamar la atención de la prensa. Pero la acepto. Creo que en situaciones de extremada desesperación puede ser la única vía para concitar apoyo social ante una injusticia evidente. Lo que no es normal es que la señora Haidar amenace con llevar esta huelga hasta sus últimas consecuencias porque el Estado Español no hace nada por solucionar su situación. Vamos a ver señora Haidar. El Estado Español le ha ofrecido en primer lugar el derecho de asilo político y usted lo rechazó. Después le ha ofrecido la nacionalidad española e hizo lo propio. Me gustaría saber qué piensan sobre esto miles de africanos que son explotados laboralmente cada día en este país porque no tienen papeles, y que darían un brazo por tener el pasaporte que a usted le regalan. Usted reclama que lo que quiere es volver a su pueblo con su familia y para ello exige al Gobierno Español que haga cumplir a Marruecos todas las resoluciones de la ONU (como si Zapatero fuese Obama), ¡y en un mes, oiga!. ¿A usted nadie le ha explicado que el lobo no es vegetariano?. ¿Qué quiere que hagamos?. ¿Quiere que entremos con los tanques en Marruecos?... Y además, si lo que quiere es volver a ver a su familia creo que le haría un flaco favor suicidándose en el aeropuerto de Lanzarote. En fin...

Culpe a los españoles de no apoyar la causa saharaui, de no hacer respetar las reglas de juego internacionales, de querer alimentarla a la fuerza... Cúlpenos de muchas cosas... pero nunca nos culpe de su hipotética muerte, porque si se produce la única responsable será usted. Si quiere ser un mártir, adelante.

Palabras

Todavía recuerda el día en que ella le enseñó a ver las palabras escritas en su mente. Sin significado, sin alma; admirando sólamente la belleza de su composición estética. De vez en cuando jugaban a encontrar la palabra más bonita del mundo. Ella buscaba palabras largas pero livianas, suaves al tacto, respetuosas con el viento. Él por contra se regocijaba en palabras acústicamente más enrevesadas, como si de un artesano de trabalenguas se tratara.

La intencionada ignorancia de sus significados le hizo feliz. Disfrutaba cada palabra sin pensar siquiera en sus más primarias connotaciones. Así construyó rimas imposibles para la historia más bella e intensa sin saber entonces si era de amor o de odio.

Cuando la historia acabó, la abulia vestida de negro le impedía apreciar la simple belleza de las palabras. No podía disfrutar de su forma y su sonido porque ya sólo perseguía el significado de las mismas. La lectura de aquella historia se convirtió en una lucha diaria por comprender la intención de cada verso, de cada palabra, de cada letra, de cada coma. Una búsqueda que le sumió en la atroz desesperación de encontrarle sentido a la vida a través del diccionario.

Sólo el tiempo le hizo comprender la levedad de las palabras. Palabras que le convirtieron en su esclavo porque nadie le explicó que en realidad son prostitutas que se toman y se dejan como un cigarro aplastado en el piso. Hoy sabe que su obra fue una maravillosa historia de amor, pero compra y vende palabras sin deslumbrarse por su esplendor.

Un tulipán

Buscando un punto de inflexión, la asíntota horizontal es un tulipán. Blanco. Que no tiene olor pero se puede tocar sin miedo a dañarlo. Se separa en tres partes como un corazón libre, como un día tranquilo en el rompeolas de Cabo de Buena Esperanza. No precisa de agua ni sol pero sacia la sed e ilumina en los días nublados. No marchitará nunca porque de muy joven supo sortear la tormenta perfecta de la duda existencial. Recio, no se perderá en las enredaderas del amor porque sabe perfectamente el camino. Y noble, porque no tiene espinas.

Pintura: Alfred Gockel.

Cuentas pendientes

El viernes y el sábado Joaquín Sabina comenzó la que será, según dicen, su última gira multitudinaria. Cierto es que de multitudinario el concierto tuvo mucho, pero el intimismo de su repertorio le hacía a uno pensar que lo tenía cantando en el salón de casa subido en un taburete. Poco me gusta de su dual personalidad, pero crecí escuchándolo, amé cantándolo y no quería que muriese sin haberlo visto.

Lejos de resultar (como temía) una tortura lacrimal y autoflagelante, el concierto resultó una auténtica fiesta para los que nos olvidamos de la silla y nos decidimos a mover el esqueleto. Un reencuentro con temas de ayer, hoy y siempre; un flashback continuo de abrazos rotos por el tiempo.

Realismo Visceral

Había oído hablar de ti, de cómo el hígado un día arrojó tu tintero por el desagüe de la fama. Tus salvajes detectives, mudos, me observaban incómodos a través de las páginas de suplementos culturales. Hasta que un día vi a Ulises Lima y a Arturo Belano deambular por los desiertos de Sonora. Y al igual que García Madero me dejé llevar por su silencioso magnetismo. Igual que el chingado de García Madero... siempre acabo detrás de falsos poetas...

¡Joder Roberto!, 2666 veces he pensado qué hay detrás de la ventana...

El Cuarto Poder (I)

Querido Luis, permíteme que te tutee. Me he sorprendido mucho al leer hoy tu noticia en la portada de la edición digital de El Mundo. Supongo que la primera vez que escuchaste (o por gracia divina, leíste) esta bonita palabra, pensaste que evidentemente se refería a la rumba. No te culpo, a mí me pasó lo mismo. Es normal. Incluso Pachi, el gracioso borrachín de mi pueblo, hubiese intuído lo mismo que nosotros dos. ¿Pero no te pareció chocante el uso de la palabra rumboso con el contexto en que lo escuchaste (o leíste)? A mí sí, y ¡cosas de la vida! consulté un diccionario para contrarrestar mi ignorancia.

Bien, la Real Academia de la Lengua define rumboso así:

Para empezar, no creo que "Arma rectal" sea una película precisamente pomposa o magnífica, pero ¡qué demonios! quizá seas un gran entendido sobre este género cinematográfico y me esté equivocando por completo. Además estas películas X son indudablemente un género dadivoso ya que sus intérpretes no paran de dar y dar en diferentes posturas y por distintos conductos. Y ¡coño!, rumba suena a movimiento, jarana, diversión... y de la rumba al mambo debe haber sólo un paso... y en estas películas hay mucho mambo...¿Verdad, Luis?.

¡Enhorabuena Luis!. Acabas de inventar otra acepción de esta palabra que mora con gracejo en las páginas de nuestro ilustre diccionario. No subestimo tu labor metafórica para dar con la que es, sin duda, la más ñoña nomenclatura que nunca leí para las películas pornográficas. Pero por favor, la próxima vez llámalas, no sé... películas guarras por ejemplo. Ya sé que suena un poco bruto, pero te aseguro que todos tus lectores lo entenderán perfectamente y no incurrirán en falsas interpretaciones por tu culpa.



P.D.: ¡Ánimo R.E.V.R.!, que con competencia como ésta lo tienes a huevo. ¡Chau!.

¿Qué será de mi vida?

¡En un mes nos vemos Joaquín!

"...y yo que no soy más listo ni tonto que cualquiera..."

Sala 9

Tal y como era costumbre en él, acudió a la cita con cinco minutos de antelación. Lucía le abrió la puerta y le miró con extrañeza, como si hubiese olvidado su cara o el simple motivo de su presencia. Se frotó los ojos, le invitó a pasar al zaguán y le pidió que le esperase allí diez minutos mientras se duchaba. Marvin se apoyó en la pared con su cadera y entrecruzó sus piernas en una posición artificial, incómoda y quizá estúpida, pensó en ese momento. Observó los mosaicos de cerámica que conformaban el piso del apartamento y levantó la vista hacia la pieza que se dejaba entrever tras el baño y la cocina. La luz estaba encendida y la hoja de la puerta formaba exactamente cuarenta y cinco grados con el plano de la pared. A lo lejos oteó un mapamundi clavado con chinchetas metálicas. No recordaba haberlo visto el viernes anterior cuando se folló a Lucía en la cama que ahora parecía estar perfectamente hecha. La curiosidad le hizo correr el albur de traspasar la frontera entre el recibidor y el cuarto de Lucía para observar el póster. Se trataba de un mapa político relativamente antiguo. La Unión Soviética todavía pugnaba con los océanos en un intento absurdo por dominar el espacio del papel. Por supuesto, Macedonia, Eslovenia, Bosnia, Croacia, Serbia o Montenegro resultaban unos auténticos desconocidos para aquella artificial Yugoslavia. Marvin pensó por unos instantes en Tito, en Gorbachov y en Jruschov zapateando a mano en la sede de las Naciones Unidas...en cómo sería ahora el mundo si el telón de acero no hubiese caído, en las hipotéticas relaciones entre la OTAN y la Unión Soviética, ¿se hubiese desencadenado una guerra nuclear?... Pero, ¿tenía algún sentido preguntarse todo aquello?, ¿era él responsable de los acontecimientos que había visto pasar por la televisión durante tantos años?. No. Temió que la batería de grandes preguntas vacías detonara la culpabilidad de su intrascendencia. Por eso giró en redondo hacia la pantalla del ordenador de Lucía. En la esquina superior derecha había un post-it en el que se podía leer: ¡Cosas que hacer esta semana!:. Por supuesto ni él ni nadie aparecían en aquella relación de tareas en blanco (o en amarillo, más bien). Se sentó en el borde de la cama y pensó en Alice y en la frase de aquella maldita película argentina que había visto ayer: "construyendo mil pasados nunca tendrás un futuro". Corrió hacia el cuarto de baño y sorprendió a Lucía desnuda mientras se secaba el abdomen. Y al revés que el payaso argentino, no volvió a Boston sino que hizo el amor cinco veces con Lucía aquella noche. Al día siguiente no se sintió importante. Quizá nunca escribiría una novela. Ni siquiera sería el arquetipo de personaje de una película profunda. Pero al menos su nombre aparecería durante la siguiente semana en un post-it.

Sevilla

Sevilla, extranjera utopía de lo español en España.

Sevilla, herencia de árabes motivos,
retratos de Romero al natural.

Sevilla, pasión desbordada entre cristo y palio,
majestuosidad cofrade entre mentira de túnica y cirio.

Sevilla, fiesta esporádica a la luz de un pasado de oro,
calles estrechas,
encanto del sol,
Guadalquivir excelso,
Maestranza pura
y bicicletas por doquier.

Sevilla, 4-IV-2009.

Mi papá tiene un amigo...

¡Olé! para esta comparsa gaditana que nos explica meridianamente lo fácil que es hacerse un hueco en esto de la política. Además nos recuerda lo importante que es el Ministerio de Igualdad.

P.D.: especialmente dedicado a mis amigos andaluces y a ése que tanto le gusta El Carnaval de Cádiz.

"Yo soy más igual que tú..."

Estrella distante

Te suelo soñar de Rojo.

Tú, magnetizada por una interminable película sobre la que se refleja el leve fulgor de un cigarrillo moribundo.

Yo, detrás sin decir nada, sin mover un músculo, ni siquiera respiro.

Te giras y te veo. Ni agrado ni estorbo.

Te inclinas para introducir el cigarrillo en una lata de Coca-cola. Una contumaz indiferencia vuelve a dirigir tu mirada hacia la pantalla.

Abro la puerta y me voy. Es normal. Al fin y al cabo, estoy muerto.

Pequeñas cosas

Día 19.

01.30. Me despierta un ruido tremebundo. Hace millones de años (o más) la Tierra se formó a base de horrorosos cataclismos: los océanos embravecidos arrasaban las costas, sepultaban islas mientras cordilleras gigantescas se venían abajo y volcanes en erupción engendraban nuevas montañas; seísmos desplazaban continentes. Para recordar este fenómeno, el Ayuntamiento envía todas las noches unos aparatos, denominados camiones de recogida de basuras, que reproducen bajo las ventanas de los ciudadanos aquel fragor telúrico. Me levanto, hago pis, bebo un vasito de agua y me vuelvo a dormir.

Sin noticias de Gurb
Eduardo Mendoza

A votar otra vez...

Se acercan las elecciones europeas, y según algunos de los artículos que he ido leyendo en prensa, aproximadamente el 80% de los españoles desconoce las competencias de nuestros representantes en el Parlamento Europeo y los programas de cada partido para temas de ámbito comunitario. En vista de esta situación que podría calificarse como cinco puntos por encima de "asombrosa" y sólo un punto por debajo de "descojonante", propongo lo siguiente: "españoles del mundo os presento a vuestro candidato perfecto..."

Semos políglotas

Por si alguien tenía duda acerca de la riqueza y variedad lingüística que recoge y ampara la Constitución Española...

La confirmación del Barça

La primera vez que un matador torea en la Monumental de Las Ventas de Madrid, se dice que toma la confirmación de alternativa. Tiene la oportunidad de demostrar en la mejor plaza de toros del mundo y ante la afición más exigente su arte, valor y torería. Este hecho es especialmente relevante cuando el espada lleva en el zurrón una cosecha importante de triunfos por plazas de menor entidad (en los pueblos, como despectivamente los llamamos en el argot).

Algo así pasaba ayer antes del gran clásico. El F.C. Barcelona llegaba a Madrid deslumbrando con su fútbol de tiralíneas allá por cada césped que pisaba. Pero aún notaba en la nuca el aliento de un Real Madrid extasiado pero incansable, cimentado en la flor de Iker, el espíritu de Raúl y los milagros de Higuaín. Muchos madridistas pensábamos que estos tres ingredientes, aderezados con el miedo escénico del Santiago Bernabéu, podrían desengranar la perfecta máquina balompédica barcelonista en una enésima épica blanca para empañar así la confirmación de alternativa del Barça.

Nada más lejos de la realidad. El F.C. Barcelona ni siquiera pestañeó en el coso madrileño. Ni el revolcón inicial por la embestida de Higuaín le hizo perder su estilo. Los de Guardiola cuajaron una faena memorable, como nunca se recordaba por los tendidos de Chamartín. Un fútbol precioso, combinando toque, velocidad, regate, desborde por las bandas, fortaleza defensiva y magia... Una magia ejecutada por Xavi, Iniesta y Messi con una naturalidad insultante. Resultado: dos orejas y rabo; y la parroquia madridista rendida a un fútbol que (gracias a los once azulgranas y Pep) cada vez se parece más al arte.

A mis 23 años puedo afirmar sin miedo a equivocarme que he visto al mejor equipo del mundo... de momento. Ayer al finalizar el partido casi me parto las palmas aplaudiendo al mejor once que he visto sobre un campo de fútbol. Mi fuerte aplauso era de rabia madridista, pero también orgullo futbolístico. Ya lo dice nuestro himno:

Enemigo en la contienda,
cuando pierde da la mano
sin envidias ni rencores,
como bueno y fiel hermano.

Pues eso, y por cierto, mucha suerte en la Champions (de verdad).